December 2011
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monologodelsolo asked: "Si algo calle es porque entendi todo, menos la distancia".
[…] Te escribo por hacer algo más inútil aún que pensar en silencio o imaginar tu voz, o escuchar una música herida de recuerdos o pedir al teléfono un absurdo milagro.
Juan Luis Panero
Anonymous asked: Eres la novia de @monologodelsolo
Anonymous asked: Tu y @monologodelsolo son novios?
Borges y yo
Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café y la...
Nací en un tiempo triste y en un triste país donde las cosas bellas tenían nombres feos donde pecado era el nombre que daban al amor y donde tristes gentes hablaban de la guerra y se tocaban el sexo en las tinieblas y con prisas furtivas en la noche del sábado tras haber contraído matrimonio buscando patrimonio y remedio a la concupiscencia o a la sífilis. Nací en un tiempo triste y en un triste...
Départ
Assez vu. La vision s’est rencontrée à tous les airs. Assez eu. Rumeurs des villes, le soir, et au soleil, et toujours. Assez connu. Les arrêts de la vie. —Ô Rumeurs et Visions! Départ dans l’affection et le bruit neufs!
A. Rimbaud
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Te quiero porque un día me llevaste hasta el río y al vuelo de las aves que anidan en el agua. Y me tocaste el hombro para darme el aliento que pierdo en ocasiones. Porque me miras grave y me guiñas los ojos para poder seguirte. Y me alientas, y me acoges, y me retienes por el aire cuando vuelo sin rumbo o he perdido el oriente.
Elsa López
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Te quiero porque fumas y bebes y blasfemas y escribes sin cesar por las paredes o en la estación del tren o en los bordes urgentes de una alcoba vacía. Porque le has puesto verbos al dolor que te invade y aunque lo llames Marta soy yo quien te acompaña por esa travesía pesarosa de un nombre. Y te quiero por todo o casi ya por todo lo que me das o quitas o me pones. Y sabes, tú lo sabes, y yo...
No pronuncio tu nombre por miedo a ver la herida y el golpe de la sangre. No digo las palabras que debiera decirte. Te miro. Te contemplo. Te observo. Ojeo las esquelas y el tiempo de las nubes. Luego digo algo inútil, mágico, irreparable. Digo cosas curiosas como decir: qué tal, hace calor, te quiero, anoche he deseado tu cuerpo nuevamente. Pero nada se oye dentro de las paredes. Tú me miras...
[…] Cuando la luz se apaga y tu cuerpo se queda tendido y olvidado entre blandas semillas. Entonces tú terminas y yo comienzo a amarte.
Elsa López- Del amor imperfecto, 1987
Te he querido, tú bien lo sabes. Te he querido y te quiero a pesar de ese hilo de luto que me hilvana al filo de la tarde. Y tengo miedo. De la lluvia, del pájaro de nubes, del silencio que llevo conmigo a todas partes. Tengo miedo a la noche, a quedarme encerrada entre alambres del sueño, a la palabra olvido y a tus brazos en forma de barrotes dorados. Miedo a recorrer la casa y saberla vacía, o...
satirassarmentosas asked: Buena Luna
[…] Uno acepta el mundo, poco a poco, y muere. Comprende la maravilla y la razón de las acciones humanas. El lenguaje simbólico del inconsciente… porque las personas se comunican por símbolos, ¿te has dado cuenta?, como si hablaran un idioma extraño, chino o algo así, cuando hablan de cosas importantes, como si hablaran un idioma que luego hay que traducir al idioma de la realidad. No...
Septiembre, 22
azurea:
Me dices que es absurdo el universo, que la vida carece de sentido. Pero no es un sentido lo que busco, cualquier explicación o una promesa, sino el estar aquí y a la deriva: una simple botella que en la playa aguarda la marea. Sí, la palabra justa es abandono: una dulce renuncia que me nombra señor y dueño al fin de mi camino. Queden hoy para otros los afanes del mundo, y que mi mundo...
C’est vrai qu’il pleut à Londres et que les ponts s’ennuient
Le ciel mourant et hypocondre aux nuages noués de suie
A Londres il pleut à Londres paillettes de la pluie
On voyait la ville se fondre comme irréelle comme enfuie
Un peuple indécis correspondre sous les dômes des parapluies
Nos ombres allaient se confondre dans l’ombre grise de la pluie
C’est vrai...
